Nell'orto ancor umido di pioggia
      tu vai cogliendo qualche rosso frutto
      tra i lucidi ricami delle foglie.
      Mentre ti guardo aleggia un vento antico
  5  d'erba e di fieno, che dilata il cuore
      e frantuma i ricordi del passato.
      L'estate già morente si riaccende
      fra i tuoi capelli e non mi accorgo io
      che lentamente la divora il tempo.